viernes, 30 de diciembre de 2016

La onírica búsqueda de la musa perdida (relato absurdo para fin de año)


El año se acaba y de súbito nos invade la angustia por todo aquello que no terminamos, que no cumplimos, o que ni siquiera iniciamos.

El lamento por esas musas que no llegamos a encontrar, o que quizá no nos molestamos en buscar.
Pero hablar de las musas no es más que otro eufemismo para nombrar aquello que desconocemos: los intrincados procesos neuroeléctricos que ocurren en el cerebro de un escritor en el transcurso de la creación de su obra.
Un infinito de conexiones que a poco que nos descuidemos nos llevarán hasta el abismo del absurdo y la imposibilidad.

Aquí puedes disfrutar de nuevo de este relato corto de Juan Nadie, que se adentra en los universos oníricos más allá de la conciencia.
Pincha en la portada y podrás leerlo en Wattpad.
También puedes descargarte aquí el PDF gratis.  
AVISO: la lectura de este relato puede dar lugar a conexiones neuronales inesperadas de efectos imprevisibles e inciertos.
https://www.wattpad.com/story/82615180-la-on%C3%ADrica-b%C3%BAsqueda-de-la-musa-perdida


_______________________________________________________

La onírica búsqueda de la musa perdida

Todos esos días que pasé sentado en la falda del mundo no sirvieron para nada. Intenté hacer de vigía, de oteador y de trampero, sin darme cuenta de que mi propia ceguera me impedía ver aquello que tanto deseaba encontrar. Esperé en vano y durante largo tiempo. Nunca pasó por allí y nunca habría de pasar. Debería haberlo sabido hacía ya mucho tiempo.
De nada sirven disculpas ahora, ni pretender que la negligencia no fue mía. Si bien es cierto que yo no elegí el estragado camino que me condujo a este lugar, también es cierto que las melindrosas circunstancias me empujaron sin piedad hasta el abismo del desacierto. Pero el último paso, ese salto en el vacío desde el borde del piélago, es total y exclusivamente responsabilidad mía.
Yo soy el dueño y señor de mis decisiones y el único condenado por ellas.
Ahora es demasiado tarde, no se puede volver atrás. Ni agua pasada mueve molino, ni beso perdido retorna a los labios. La ocasión está desperdiciada. La recompensa para los que fallan es ineludible: seguir buscando.
Hay muchos que se preguntan por qué la buscamos, por qué insistimos en esta exploración sin fin, en esta búsqueda sin pausa, en este empeño sin satisfacción. El porqué, aunque muchos no lo crean, es el anhelo de la sabiduría, no su hija bastarda: la vanidad.
La sabiduría que nos dice qué son las diferencias y nos muestra cómo establecer castas y tomar decisiones. La sabiduría que nos ha enseñado a pensar. Porque dime, pequeño mortal, ¿no estás de acuerdo conmigo en qué si fuéramos todos tontos, todos seríamos felices?
Tal vez en tu mente hayan surgido también las preguntas, las ansias y los desvelos. Ese husmeador sombrío que se retuerce en las oquedades del fondo, enzarzado en el perenne afán de sosegar una sed que nunca se apaga. Piénsalo con firmeza y, si hallas las respuestas, tal vez te encuentres a un paso de alcanzar la inmortalidad. Y quizá, sólo quizá, puede que no naufragues en la misma empresa en la que yo fracasé.
Sí, ¡yo he fallado en mi búsqueda! Esta vez no conseguí llegar a buen puerto. Pero ya da igual. Ya no tienen importancia ni el dónde ni el cuándo, ni el paso inexorable de los segundos sobre la esfera del reloj. Pues por muchas veces que caiga, el fénix siempre vuelve a remontar el vuelo. No se puede aniquilar aquello que es imperecedero. Aunque todo esto no deja de ser vana ilusión. Como siempre, el disimulo de la indiferencia es un buen aliado para compartir el peso del desengaño, aunque nunca elimina la losa del todo.
Ahora estoy en esa tierra de nadie, ese campo yermo y baldío que hay que atravesar sin remedio para llegar a la antesala de los frondosos huertos cargados de frutos. Es el no-tiempo entre el último segundo de vida de aquello que nunca vendrá y el primer instante de la no-muerte de lo que está a punto de surgir. Un tiempo atemporal, un espacio sin lugar, una enormidad minúscula que se hace insoportable como una página en blanco.
En este reino difuminado de las glorias caídas bajo el intolerable yugo de los gusanos devoradores de despojos retóricos, con el fin de la esperanza a mis espaldas, trataré de hurtarme al advenimiento de la apatía que intenta apuñalarme en el pecho. Entonces, mi brumosa sangre hecha de palabras se derramará a borbotones por las babeantes fauces del monstruo del sueño eterno, que camina sobre el crepúsculo y atraviesa mi cerebro con los miles de agujas punzantes de relatos de placer y de dolor. Cuando el orgasmo cósmico llegue a su cenit y la cópula entre el bien y el mal se conviertan en un fuego plasmático que devora las entrañas, se producirá la germinación planetaria de la sustancia nunca antes vista, nunca antes escrita. Y la fama y la gloria, que marchan cogidas de los cabellos, serán empaladas entre la basta superficie de la miseria y la iniquidad. Cuando la trascendencia pase a ser intrascendente y la primigenia luz blanca limpie los profundos poros de las circunvoluciones del espíritu, la preeminencia de la imaginación destacará como un faro encendido sobre el putrefacto y pestilente mar de los sargazos, hecho con los millares de cadáveres de todas las historias que nunca fueron.
Entonces las cenizas del pájaro de fuego volverán a brillar de nuevo.
Abriéndose paso entre los escombros aparecerá la inspiración, subida a horcajadas entre la obscenidad y el refinamiento, lo que proporcionará un renovado aroma de estrellas y pintará de color engaño las mentes vacías de los idiotas que se arrastran en el fango.
En ese momento, cuando la prostitución de la creatividad haya alcanzado el grado de máxima incoherencia, se producirá el estallido inconformista de las voces de los viejos árboles sabios, que hunden sus raíces en las longevas líneas de la experiencia, intentando una vez más mover el atascado engranaje de la mente, sortear el malfuncionamiento crónico de las articulaciones efímeras que mueven los instintos.
Cuando por fin la brutalidad abra su vientre para ser fecundada por la racionalidad y de a luz la inconmensurable grandeza de la inteligencia, cuando la verdad aparezca clara y distinta, cuando el absurdo y la cordura se hagan entendibles, cuando la última gota del lago esté a punto de secarse, entonces, y sólo entonces, una nueva aurora acariciará mis cabellos con sus rosados dedos. Y una vez más, de puntillas y con sigilo, la espora del conocimiento será lanzada a la inmensidad oceánica del transcurso de los tiempos.
Sentado en la falda del mundo, miro a lo lejos.
Sólo los que buscamos lo sabemos, pero en la más alta cumbre de la montaña de los olvidados se encuentra el diccionario de las palabras ciertas, muchas veces erradas por las zancadillas de los microbios de la farándula. Pero rodeando el monte se encuentra el bosque de las liturgias y las palabras santas, que enredan a todo aquel que intenta pasar, ahogándolo y arrojándolo al pozo de la fe incuestionable. Los muy pocos que han logrado salvar las barreras y llegar al libro, han encontrado que no hay una sola palabra irrefutable en sus cientos de páginas. Nada es cierto ni absoluto. El bien y el mal no existen; el blanco y el negro son colores imposibles. Sólo la mutable opinión permanece.
Por eso las hojas del libro están vacías, impolutas y desiertas, salvo la primera. En ella, con menuda y curvada letra, en una esquina, y apenas resaltando sobre la amarillenta blancura del pergamino, alguien escribió: «...es, no es...».
Cierro el libro y me limpio las babas de los gusanos que se han quedado adheridas a mis ropas. Regresaré al origen, me digo a mi mismo. Al principio y al fin de todo. Al camino mil veces transitado y nunca recorrido por segunda vez. Hay un mundo entero de páginas que llenar y una multitud de personajes que engendrar. Y para ello necesitaré la ayuda de todos los manantiales de ingenio que las etéreas deidades tengan a bien poner a mi alcance.
Es hora de empezar a buscar de nuevo.

______________________________________________________
© Juan Nadie, Planeta Tierra, 2016.
Obra inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual de Safe Creative (www.safecreative.org) con el número 1608248997695, con fecha de 24 de agosto de 2016.
Todos los derechos reservados. All rights reserved.
Ilustración de la portada: fotomontaje del autor.

jueves, 22 de diciembre de 2016

Duelo a muerte en el portal de Belén


        En estos días que se nos echan encima, nos acechan a la vuelta de la esquina, nos empechan con inquina y nos empachan con sordina…
 
Ya casi estamos en Navidad, esa entrañable época del año llena de ñoñería, consumismo, buenos deseos y lucecitas de colores. Porque seamos sinceros, estas cordiales festividades tienen cosas que las convierte un auténtico peñazo, ¿verdad? Vamos, que al final acabas deseando que a ese malnacido de Papá Noel y a esos desgraciados de los Reyes Magos les reviente el hígado de una vez.
Es en este momento del año que, como cada año, vuelve a nosotros con pérfida insistencia, cuando lo mejor que podemos hacer es disfrutar del más portentoso relato navideño que han contemplado los siglos (poco más o menos).
Pero si en algo se caracterizan los relatos de Juan Nadie, es por su falta de ñoñería, gazmoñería y mojigatería. No encontrarás aquí escenas lacrimógenas y sentimentales, llenas de paz, amor, buena voluntad, finales felices y perdices.
Pues si quieres aliviarte un rato con una versión alternativa de la Navidad, aquí tienes este relato.
Si pinchas en la portada, podrás leerle en Wattpad.
Aquí te puedes bajar la versión en PDF.

Y como premio especial navideño, el relato es COMPLETAMENTE GRATIS
0,00 €

AVISO: Ten cuidado de no salpicarte demasiado con la sangre. 

https://www.wattpad.com/story/93200620-duelo-a-muerte-en-el-portal-de-bel%C3%A9n



_____________________________________________________________________

DUELO A MUERTE EN EL PORTAL DE BELÉN

Gaspar y Melchor se desplazaban con cautela entre las silenciosas tiendas y los apagados escaparates del inmenso centro comercial. Eran las dos y diez de la mañana y los dos hombres mostraban un rostro ceñudo y profundamente concentrado. Gaspar llevaba una Smith&Wesson semiautomática, con una capacidad para ocho balas de 9mm, con un alcance efectivo de 50 metros. Melchor portaba, una en cada mano, dos Walter P-22 Target de cañón extra largo de 127mm, calibre .45 y cargador con capacidad para diez tiros. Quería estar seguro de tener suficiente munición para acabar con su enemigo.
—Según los últimos informes, el gordo rojo vendrá aquí esta noche para hacer un muestreo de las últimas tendencias en juguetes y regalos. Estará solo, y como lleva el trineo vacío, sólo traerá a esa mala bestia de Rudolf con él. Baltasar se encargará del maldito reno —dijo Melchor en voz baja.
—Espero que los informes sean fiables —respondió Gaspar.
—Lo son, tenlo por seguro. Nuestra fuente ya nos ha demostrado otras veces su fiabilidad. Además, ya sabemos de años anteriores que unos días antes de Navidad el gordo visita los grandes centros comerciales en varias ciudades importantes. El muy cabrón siempre ha estado un paso por delante de nosotros en cuanto a estrategias de marquétin. Más de la mitad de su ejército de aborrecibles duendecillos se dedican exclusivamente a hacer estudios de mercado y proyecciones de ventas. Ese es uno de los factores que han hecho que, en los últimos cincuenta años, hayamos perdido terreno frente a él de una manera constante. Cada vez son más las personas, sobre todo los niños, que les piden sus regalos a Santa Claus, y no a los Tres Reyes Mayos. Pero eso se acabó, este año va a ser el último que el rojo panzón nos hace la puñeta. Vamos a acabar con él de una vez por todas. Nuestra espía nos pasó la información hace dos días. Esta noche el gordo vendrá aquí y nosotros le estaremos esperando —dijo Melchor con una cruel sonrisa en el semblante.
Los dos magos doblaron con cautela la esquina de uno de los pasillos del enorme edificio comercial.
—¿No nos encontraremos a alguno de los guardias de seguridad? —preguntó Gaspar.
—No te preocupes. Aquí no hay guardias durante la noche. La seguridad la controlan a través del circuito interno de cámaras de televisión.
—Entonces podrán vernos.
—Si, por supuesto. Pero trata de explicarle a la policía que has visto a los Tres Reyes Magos, armados con pistolas, asaltando de madrugada un centro comercial —replicó Melchor con sorna.
Gaspar le devolvió una sonrisa de complicidad.
Caminaron despacio por la tercera planta del edificio, donde se encontraban la mayoría de las jugueterías y tiendas de artículos infantiles.
—Ese cabrón debería de andar por aquí —comentó Melchor—. A fin de cuentas, esta es la sección que más le interesa. Espero que no…
El tableteo de una ametralladora retumbó en el silencio de las galerías. Los escaparates detrás de Melchor y Gaspar estallaron en miles de fragmentos de cristal que cayeron al suelo con una extraña musicalidad.
—¡A cubierto! —gritó Melchor—. ¡Corre!
Melchor levantó la mano y disparó tres rápidos disparos sobre el escaparate de una tienda de ropa y accesorios para embarazadas. El cristal se hizo añicos. Los dos magos se lanzaron al interior de la tienda y se parapetaron detrás del mostrador.
—¡El maldito tiene un subfusil! —exclamó Melchor con rabia—. Por poco nos deja fritos el hijo de mala madre. ¿Te das cuenta Gaspar? El gordo va armado y nos ha sorprendido. Eso quiere decir que nos estaba esperando. ¿Cómo es posible que haya sabido…? —Melchor miró a su compañero—. ¡Oh Dios mío, Gaspar! ¡Gaspar!
El fornido rey blanco estaba tendido en el suelo, la cabeza apoyada contra el mostrador de la tienda. Una mueca de dolor desfiguraba su rostro y respiraba con dificultad. Se agarraba el pecho con una mano crispada. Gruesos hilos de sangre caliente se escapaban entre sus dedos.
Melchor se dio cuenta que su compañero tenía varios impactos de bala. Además de la herida en el pecho, Gaspar sangraba por el hombro, la cadera y el muslo. Su cara tenía un ceniciento color pálido.
—Me… me ha alcanzado, Melchor —dijo Gaspar con esfuerzo. Tosió con violencia y una bocanada de sangre oscura manchó su siempre impoluta y radiante barba blanca.
El horror se dibujó en la cara de Melchor.
—No te preocupes, Gaspar. No es tan malo como parece —dijo el pequeño rey mago de tez cetrina sin demasiada convicción—. Sólo tienes que aguantar un poco. Acabaré con ese gordo hijo de puta en un minuto y te llevaré enseguida a un hospital. En unos días estarás como nuevo.
—Me parece que estas Navidades no voy a poder ayudaros con el reparto de regalos —la voz de Gaspar era apenas un susurro.
—No digas tonterías. Aguanta, hombre. Saldremos de esta.
Gaspar intentó hablar de nuevo, pero ningún sonido salió de su garganta. Emitió un último estertor y dejó de respirar. Su cuerpo se relajó y su cabeza cayó desmayadamente sobre su pecho.
Melchor se quedó durante unos minutos en silencio, de rodillas junto al cuerpo de su compañero. Gruesos lagrimones rodaron por su moreno semblante.
Apretó los dientes con fuerza y agarró sus armas.
Una risa estridente y profunda resonó en las amplias galerías del centro comercial.
—¿Qué os ha parecido la sorpresa, reyezuelos? Apuesto a que no os esperabais esto —gritó Santa Claus desde el fondo del pasillo.
Melchor salió de la tienda andando muy despacio. Su rostro era una máscara de hierro. El odio y la determinación brillaban en sus pupilas. Se plantó en medio del pasillo, las piernas ligeramente abiertas, los brazos a lo largo del cuerpo con las enormes pistolas en la mano.
—Sal y da la cara si te abreves, gordo del demonio —retó Melchor.
El eco de las pisadas retumbó como zambombazos en los oídos de Melchor. Papá Noel se paró al otro lado del pasillo, desafiante; una cínica sonrisa deformaba su oronda cara. Llevaba su traje habitual, rojo y blanco. La blanca borla de su gorro resultaba incongruente con el moderno fusil Kalashnikov AK-47, calibre 7.62mm y cadencia de disparo de 600/minuto, que portaba cruzado sobre el pecho.
—¿Dónde está tu amiguito Gaspar? —preguntó.
—Ha muerto —espetó Melchor.
—Vaya. Cuanto lo siento. Bueno. La verdad es que no lo siento en absoluto. De hecho, esa era mi intención cuando disparé —rió el de rojo.
—¿Cómo sabias que veníamos? —preguntó Melchor con amargura.
—La puta que colocasteis entre mi gente no trabajaba para vosotros. Trabajaba para mí. Era un agente doble. Me informó con todo detalle acerca de vuestros planes para esta noche. Al principio pensé simplemente en no aparecer, o irme a otro centro comercial. Pero luego decidí que era mejor esperaros y prepararos una sorpresita. La verdad es que estoy cansado de esta estúpida competencia que mantenemos desde hace siglos. Me pareció una buena oportunidad de acabar de una vez por todas con esta enojosa situación.
—Maldito cabrón.
—Vamos, Melchor. ¿Dónde está tu profesionalidad? Sois vosotros los que habéis tratado de matarme. Y la verdad, me parece patético. Estáis acabados. Habéis ido perdiendo terreno sin parar en los últimos años. Vuestro final es irremediable. Lo de esta noche sólo es un desesperado intento que confirma vuestro fracaso. Las Navidades son mías, cada año más. Pronto los Tres Reyes Magos sólo serán un borroso recuerdo— señaló Santa Claus con orgullo y desprecio.
—¡Nosotros llegamos primero! Durante siglos hemos sido el símbolo de la Navidad en la mayor parte del mundo civilizado —chilló Melchor.
—¡Pero no habéis sabido manteneros en la cima! —replicó Santa con rabia— Podíamos haberlo hecho juntos; podíamos habernos ayudado. Pero no, erais demasiado egoístas, queríais la gloria para vosotros solos. Ahora yo soy el símbolo de la Navidad.
Los dos hombres se miraron el uno al otro con odio durante lo que pareció una eternidad pero que no debió de ser más de unos segundos. El silencio se cristalizó entre ellos en el pasillo del centro comercial.
—¿Dónde está Baltasar? —preguntó al fin Melchor.
—Mi querido Rudolf lo estaba esperando en la azotea del centro comercial. Rudolf es una excelente mascota, ¿sabes? Tiene capacidades que no te puedes imaginar. A estas alturas, el jodido negro estará haciéndole compañía al bueno de Gaspar.
Melchor lanzó un alarido de rabia, levantó los brazos, apuntando con sus armas al hombre de rojo, y se lanzó en una frenética carrera hacia su enemigo, sin dejar de disparar ni de gritar. Santa Claus levantó la ametralladora, afianzó los pies en el suelo y sin tan siquiera pestañear apretó el gatillo.
Los 7.62mm del Kalashnikov hicieron bailar en el aire el pequeño cuerpo de Melchor. Varios de los proyectiles afectaron casi simultáneamente a diversos órganos vitales, causándoles daños irreversibles. Antes de caer al suelo, el rey mago estaba muerto.
Una de las balas calibre .45 de la Walter de Melchor impactó en el cuello de Santa, pulverizó su nuez de Adán, le desgarró la laringe y destrozó la cuarta y quinta vértebras cervicales al salir por el cogote.
El gordo se llevó la mano al cuello. Copiosos borbotones de sangre manaban sin cesar de la horrible herida. Intentó respirar, pero sólo consiguió que más sangre manara de su boca. Comprendió que era el final. Cayó con pesadez al suelo, estrellando la cabeza sobre las pulidas baldosas del pasillo. Al cabo de un minuto dejó de moverse.
A la mañana siguiente la luz del ascensor se encendió en el tercer piso. La puerta se abrió y del cuadrangular espacio salió una mujer vestida con un mono azul pálido, aura de apatía y cara de sueño, empujando un carrito que portaba diversos utensilios de limpieza. Se quedó un momento parada, lo ojos abiertos como platos ante el espectáculo que se ofrecía ante ella.
—Malditos vándalos, ya han vuelto a asaltar el centro comercial durante la noche —refunfuñó para su coleto—. ¿A ver quién coño limpia ahora todo esto?
 
_______________________________________________________________
© Juan Nadie, Planeta Tierra, 2016.
Obra inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual de Safe Creative (www.safecreative.org) con el número 1102228556501, con fecha de 22 de febrero de 2011.
Todos los derechos reservados. All rights reserved.
Ilustración de la portada: fotomontaje del autor.

http://www.bubok.es/libros/166/No-mas-turron 
NOTA: Este relato consiguió una mención especial del jurado, y fue seleccionado para ser incluido y publicado en la antología «No más turrón por favor», en enero de 2008, una antología de relatos navideños cargados de humor negro.